Jeu de mains, jeu de vilains. En disant cela, il vit, au même moment, le coup partir tout droit vers sa tête. Déséquilibré par le choc, il tomba sur le sol. Quatre points de suture sur l’arcade sourcilière. Ce qui ne devait être qu’une rixe joviale finit en règlement de comptes. En se réveillant, la tête dans les brumes, ensuqué, il avait l’impression d’être un marsouin. Il resterait chez lui, tranquillement, il n’avait guère l’envie de recroiser des phalanges provocatrices… en plein dans le mille, elles avaient atterri, aidées peut-être par le vin généreusement servi ce soir-là. Et un jeu de mains, jeu de vilains…
